El entierro de León

Frac, chistera y pajarita en el entierro de su amigo. Las plañideras observan con mirada asesina la ocurrencia de Jonan. ¡Qué desfachatez!¡qué desverguenza!, se oye, mientras el cura ofrece sus primeras palabras cargadas de monotonía.
Jonan se levanta y se descubre la cabeza en un gesto propio del siglo XIX:
-perdone, señor sacerdote, ¿podría decir unas palabras?
El cura le mira a la chistera. Algo atónito, le permite coger el micrófono ante el susurro del respetable.
- Amigos, familiares y demás gente, gentuza y aves de mal agüero. He venido aquí para despedir a León; tal y como se merece, a lo grande. A la mitad de los que han venido hoy, León seguramente les escupiría y a la mitad de la otra mitad no les ha visto en los últimos cinco años. Pero debían venir a hacer el paripé, así que ya se pueden ir a su guarida.
Nadie de los presentes movió un solo dedo de la sorpresa.
En ese momento, Jonan sacó un Kalashnikov del propio ataúd, y apuntó hacia la muchedumbre:
-Desde que León enfermó, estoy haciendo cursillos de armas y explosivos. Estoy bien preparado, y quiero que se levanten todos los que han venido a hacer de llorones sin buenas intenciones. León y yo hicimos una lista antes de morir, así que, el que no se levante, teniendo que hacerlo, será inmediatamente acribillado.
Las plañideras se acurrucaron, sin levantarse, y Jonan dio un tiro al aire. En ese momento, comenzó a salir la gente, de manera ordenada (sorprendentemente).
En el momento final, quedaron siete personas: los padres del finado, Jonan, la chica de la barra de strip-tease que solía visitar los lunes, dos amigos más y la chica de la limpieza de la empresa donde trabajó León.
Todos ellos se acercaron a Jonan y se fundieron en un cálido abrazo junto al féretro, mientras, de fondo, sonaban las sirenas de la Policía local.